晨想了想，抬头说：“我叫晨，早晨的晨。我希望每天醒来，都能看到新的太阳。”
全班鼓掌。
林知遥站在人群外，看着他走进教室，背影小小却挺直。那一刻，她忽然明白了什么叫“未来”。
不是完美的秩序，不是永恒的和平，而是无数个不完美的清晨，都有人愿意睁开眼睛，继续相信美好。
放学后，晨追出来，塞给她一张折成纸鹤的作业本。
“给你的。”他说。
林知遥展开一看，上面画着两个人影站在湖边，头顶飘着一行稚嫩的字：
>“姐姐和我，都不是谁的钥匙。我们是彼此的光。”
她抱紧他，久久不愿松开。
***
年底，一场罕见的极光出现在蒙古草原上空。
“无感学校”组织露营观星。夜里，孩子们围坐在篝火旁讲故事，有人讲外星人，有人讲鬼怪，晨则讲了一个关于铜铃的故事。
他说，从前有一座亭子，挂着一枚会唱歌的铃铛。人们都说那是神的声音，能让所有人不再痛苦。可后来发现，那歌声其实来自一个哭泣的女人，她把自己的心锁在铃里，只为换世界片刻安宁。
“最后呢？”有孩子问。
“最后啊……”晨仰头望着漫天绿光，“有个小女孩砸碎了铃铛，放走了声音。从此以后，风里再也没有神的歌，只有风吹过树叶的沙沙声，还有人们说话、笑、哭的真实声音。”
“那女孩是谁？”另一个孩子追问。
晨笑了笑，没回答。他只是悄悄看了林知遥一眼，然后把手伸进衣兜，摸出一枚小小的金属片??那是从阿尔卑斯山带回的铜铃残片，边缘已被磨得光滑。
他把它放在掌心，对着极光轻轻吹了口气。
叮??
一声极轻的响动，混进风里，无人听见。
***
新年第一天，林知遥收到一封匿名信。
信封里只有一张老照片：南极实验室爆炸前的合影。一群穿白大褂的研究员站在玻璃幕墙前，中间是一位怀抱婴儿的年轻女子，笑容温柔。照片背面写着一行小字：
>“她从未想创造神。她只想拯救一个生病的女儿。”
林知遥认出来了。那个婴儿，就是年幼的自己。
原来一切的起点，并非野心，而是母爱。
她抱着照片坐在阳台上，直到晨曦染红天际。
手机震动，是商景予发来的消息：
>**“晨的体检报告显示，神经修复进度超出预期。医生说，他有可能完全恢复正常生活。”**
她回复：**“太好了。这次，让他慢慢长大吧。”**
放下手机，她起身推开窗户。春风拂面，远处归音亭的铜铃随风轻晃，发出清脆的声响。
不再是《姐姐之歌》。
而是一阵孩童追逐嬉戏的笑声，乘着风，一路奔向远方。