北方边关，那位曾哼出《归墟调》的老塾师，第一次开口说话：“孩子们，今天我要教你们唱一首歌，名字叫《光》。”
大理悬崖上，游方道士腰间玉佩恢复平静，裂纹愈合，星图转为金色。他仰天长笑：“她赢了。”
开封皇宫内，赵桓正在批阅遗诏修订稿，忽然案头烛火再次摇曳，这次拼出的却是五个字：
>**“她们还在。”**
他怔住，随即起身走向庭院，望着东方晨曦初露，久久不语。
而在西域某处绿洲，戴帷帽的女子停下脚步，再度举起铜铃。
这一次，她没有摇响。
只是轻轻抚摸铃身，低语：“阿阮，谢谢你替我们走完最后一程。”
数日后，阿阮被人发现倒在乐坊废墟外，气息微弱。一群流浪艺人将她救起，带回村落。她昏迷了整整七天，醒来时第一句话是：
“告诉所有人，《归墟调》没有消失。它只是换了一种方式存在??在孩子的笑声里，在恋人相拥的呼吸中，在工匠敲打铁器的节奏里，在农夫耕田时哼的小调里。”
“去找它吧。不要等奇迹降临，你们自己就是奇迹。”
从此，江湖上多了一句民谣：
>“风不起，铃不响；
>心若动，鹤自翔。
>不认命者终自由，
>孤影亦能照大江。”
多年后，有人在敦煌石窟最深处发现一幅壁画：画面中央是一架银色风隼，正冲破云层。下方五位女子并肩而立，容貌依旧模糊，但第六人站在她们身后半步，手执骨笛，面向夕阳。
画旁题字仅有一句：
>“第六声，来自沉默之人。”
据说，每当国家陷入危难、人心麻木之时，总会有某个无名少年或老妪，在寂静夜里吹响一段陌生旋律。那音色既不像笛，也不像箫，倒像是大地深处传来的心跳。
听到的人，往往会流泪，然后做一件很久不敢做的事??比如辞去高官，返乡教书；比如撕毁密报，放走囚犯；比如握住仇人的手，说一句“我原谅你”。
没有人知道这声音从何而来。
但每一个选择善良与真实的人，心里都清楚：
**她一直都在。**
就像春天总会回来，就像黑夜终将迎来黎明。
就像那面写着“声即自由”的旗帜，即使被战火焚毁，也会有人用血与布重新缝制，挂上城头，迎风招展。
而戈壁滩上的五朵野花，依旧年年盛开。
清明时节，风过之处，铜铃轻响。
一声鹤唳，划破长空。
仿佛在说：
“别忘了，你也曾说过??
**我不认命**。”