她打开电脑，更新工作日志：
>**今天，三个城市提交合作意向书，十二所学校启动试点课程，两名曾经质疑我们的记者主动联系希望参与纪录片拍摄。
>与此同时，仍有质疑声称我们“煽情过度”“逃避结构性问题”。
>我理解他们的批评。
>但我们从未宣称要解决一切。
>我们只是坚持一件事：
>当一个人决定开口，这个世界应当有一处角落，不说教、不评判、不打断，只说一句??
>“我在听。”
>改变从来不是轰鸣的巨响，而是无数细微回声的叠加。
>如同春雪消融，悄无声息，却让大地重新流动。**
傍晚，她独自回到墓园。赵阳的墓碑前多了几朵野花，录音笔仍在原处。她按下播放键，里面传来一段陌生女声：
>“阳阳，我是隔壁班的小雨。高中三年，我每天偷偷看你一眼。毕业那天鼓起勇气想找你合影，却听说你走了。
>这么多年，我一直恨自己懦弱。
>直到昨天在新闻里看到‘回声社’，我才敢来这里。
>我不知道你能不能听见，但我想告诉你：
>你唱的《平凡之路》，我也学会了。
>下次见面，换我唱给你听。”
秋灵蹲下身，轻轻擦拭碑面，低声说：“她听见你了。”
归途中，天空飘起细雨。公交车广告屏依旧滚动播放宣传片，那句字幕再次浮现：
>**“不必完美，只需真实。”**
雨水顺着玻璃滑落，模糊了光影，却让文字更加清晰。
她忽然收到晓晓的消息：
>“李文娟女儿今天在妈妈坟前办了一场小型‘声音告别仪式’。她放了母亲的录音，自己也录了一段新的话。
>她说：‘妈，我现在过得很好。你也终于，不再孤单了。’
>她申请成为‘回声社’首批家属联络员。”
秋灵回复：“替我告诉她，有些爱，迟到但从不缺席。”
手机刚放下，又震动起来。是陈屿发来的照片：黄土高原边缘的一所小学，红旗在风中猎猎作响。十几个孩子围站着，手里举着自制的牌子，上面歪歪扭扭写着：
>“我们要录一首歌！”
>“老师，你能听见我们吗？”
>“我想让爸爸听听我背课文的声音。”
照片下方附言：
>“他们没见过录音机。
>但他们知道，声音能飞得很远。
>明天开始上课。
>第一课：如何勇敢地说出‘我在这里’。”
秋灵望着窗外渐暗的城市灯火，一栋栋楼宇亮起温暖的光。她仿佛看见千万扇窗后，有人正打开手机录音功能，有人提笔写信，有人拨通久未联系的号码。
她轻轻说了句，像是对自己，也像对整个世界：
“听见了。”