他不信邪。
他一勺接一勺，机械地把炒饭往嘴里塞。
速度越来越快，表情越来越苦大仇深。
仿佛他在吃的不是饭，而是他的怨气。
周围的食客换了一波又一波。
每个人坐下来，都是迫不及待地大口扒饭，脸上洋溢着那种纯粹的、被油脂碳水满足的幸福感。
“太香了！这肉汁绝了！”
“老板，这也太好吃了，明天我还来！”
“呜呜呜，这一口肥肉化在嘴里，神仙也不换啊！”
听着耳边这些此起彼伏的赞美声。
看着那些人嘴角沾着的酱汁，还有那一个个光溜溜的碗底。
刘池林终于扒完了最后一口炒饭，坐在那里，黑着脸，盯着沈耀飞忙碌的背影。
眼神复杂到了极点。
有不甘，有困惑，还有一丝藏得极深的好奇。
这时候，又有几个人端着餐盘走了过来。
看到刘池林面前空了的盘子，眼睛一亮。
“大爷，您吃完了吗？”
一个上班族模样的男人客气地问道。
“这位置。。。。。。”
刘池林没动。
他缓缓抬起头，眼神冷飕飕地瞥了那人一眼。
然后，他把双手往胸前一抱，后背往墙上一靠。
那是老顽固特有的倔强姿态。
“刚吃完，胃还得缓缓。”
刘池林冷冷地说道。
“不走。”
那人一愣，显然没见过这么理直气壮占座的。
但看着老头那一身不怒自威的中山装，还有那张黑得像锅底一样的脸。
到底还是没敢多说什么，讪讪地继续排队。